VERSION AUF DEUTSCH — Das Ende ist es, wo wir anfangen — Teil 03, Kapitel 11- 20

Teil Drei:

Harvard – das zweite und dritte Jahr

Teil 3, Kapitel 11

“There was something in the very air of it that exhilarated, that gave one a sense of lightness and good happening and well being; there was something in the sight of it that made all its colour clean and perfect and subtly luminous. In the instant of coming into it one was exquisitely glad–as only in rare moments and when one is young and joyful one can be glad in this world. And everything was beautiful there….And there were many things and many people, some that still seem to stand out clearly and some that are a little vague, but all these people were beautiful and kind…filling me with gladness by their gestures, by the touch of their hands, by the welcome and love in their eyes.”
— H. G. Wells
The Door in the Wall

“Da war etwas in der Luft, das einen belebte, das einem ein Gefühl von Leichtigkeit und gutem Geschehen und Wohlbefinden vermittelte; da war etwas beim Anblick, das alle Farben rein und perfekt und subtil leuchtend machte. In dem Augenblick, in dem man es betrat, war man außerordentlich froh – wie man nur in seltenen Momenten und wenn man jung und fröhlich ist, in dieser Welt froh sein kann. Und alles war schön dort….Und es gab viele Dinge und viele Menschen, einige, die noch deutlich hervorstechen, und einige, die ein wenig vage sind, aber alle diese Menschen waren schön und freundlich … und erfüllten mich mit Freude durch ihre Gesten, durch die Berührung ihrer Hände, durch die Begrüßung und Liebe in ihren Augen.”
– H. G. Wells
Die Tür in der Mauer

In den ersten Tagen von Davids zweitem Jahr in Harvard wurde die Sehnsucht nach Afrika nur noch größer. Alles, was er wollte, war, in eine Welt zurückzukehren, in der alles irgendwie menschlich gewesen war, so wie es seine jetzige Welt nicht war. Alles, was er wollte, war, an einen Ort zurückzukehren, an dem alles einen Sinn hatte.

Er wollte diese Welt auch aus einem anderen Grund: Es war eine Welt, in der es einfach schien, die Art von moralischen Standards aufrechtzuerhalten, die ihm so wichtig waren, wie sie es für viele Jugendliche sind, Standards, die die meisten Menschen zu kompromittieren scheinen, wenn sie älter werden. Für David gab es damals wenig Verderbliches in Afrika. Er konnte sich einfach in einem fesselnden und anstrengenden Arbeitsumfeld verlieren, einem Umfeld, das seiner Meinung nach nur das Beste von ihm und den Menschen um ihn herum verlangte, einem Umfeld, das es den Menschen erlaubte, alles außer ihrer Arbeit zu vergessen. Zumindest sah David das so.

Er wollte wieder ein Teil dieser Welt sein, so sehr wie er weiterleben wollte. Afrika, so dachte er, bedeutete, voll und ganz lebendig zu werden. Er wollte fast nichts anderes, als wieder in Afrika zu sein, und mit jedem Tag, der verging, wollte er es mehr.

Im Laufe der Zeit wurde er von der Idee besessen, nach Afrika zurückzukehren.

Später im zweiten Studienjahr, als die Tage und Wochen vergingen, hatte er sogar das Gefühl, dass er alles tun würde, um zurück nach Afrika zu gehen. Und wenn er einmal dort war, sagte er sich, würde er nie wieder zurückkehren.

Er erinnerte sich an eine Geschichte, die er einmal gelesen hatte, über einen Jungen, der eine kleine Tür in einer Mauer an einer Straße in der Stadt, in der er lebt, entdeckte. Er geht durch die Tür und findet sich in einer Landschaft wieder, die sich so sehr von der ihm vertrauten unterscheidet, dass sie einem anderen Universum angehören könnte. Es ist eine Landschaft, die so schön ist, dass er von ihrer Schönheit und von einem Gefühl tiefen Glücks fast überwältigt wird. Es gibt sanft geschwungene Felder, deren zarte Farben so eindringlich wie Edelsteine und so zart wie Blumen sind. Die Bäume tanzen langsam im Wind, und das Sonnenlicht scheint jeden Gegenstand nicht nur zu beleuchten, sondern von innen heraus zu erfüllen, so dass Licht und Farbe eine Tiefe und Bedeutung haben, wie er sie noch nie erlebt hat. Die Menschen in diesem Land besitzen denselben Adel und dieselbe Anmut, dieselbe überschwängliche Großzügigkeit, dieselbe Unschuld wie das Land selbst. Er findet dort Tiere, die gleichzeitig stark sind, ohne bedrohlich zu sein, und sanft, ohne verletzlich zu sein.

Was dem Jungen begegnet ist, entspricht den Beschreibungen, wie sich die Alten — und andere — das Jenseits manchmal vorgestellt haben. Leider, so die Geschichte, hat der Junge eine andere Aufgabe, die er zu erfüllen glaubt, eine prosaische Verpflichtung des täglichen Lebens, und so verlässt er den Ort hinter der Tür.

Er verspricht sich selbst, dass er zurückkommen wird.

Für David war an dieser Geschichte wichtig, dass er glaubte, dass auch er in Afrika diese kleine niedrige Tür in der Wand gefunden und den gleichen Fehler gemacht hatte. Er war nicht in dem verwunschenen Land geblieben.

Sein eigentlicher Fehler bestand jedoch darin, dass er nicht verstand, dass, wenn er wirklich ein verzaubertes Land in Afrika erblickt hatte, dieses Land in gewisser Weise nicht einfach in Afrika lag. Es war überall, es lag überall um ihn herum.

Eine andere Sache, die er nicht begriffen hat – und vielleicht auch nie ganz begreifen wird – ist, dass das verzauberte Land immer zugänglich ist. Bessere Menschen (er dachte dabei an die Heiligen) als er haben das immer gewusst. Sie wissen, dass der Weg dorthin über andere Menschen führt, dass der Weg dorthin darin besteht, jeden Einzelnen so zu umarmen, als wäre er oder sie der liebenswerteste Mensch auf der Welt, der einzige andere Mensch auf der Welt.

David würde mit Sicherheit nie lernen, wie man das macht.

Bessere Menschen (und hier fallen mir wieder die Heiligen ein) als David haben noch etwas anderes verstanden, was er nicht ganz begreifen konnte: Es liegt ein unermessliches Glück darin, im Stillen Entbehrungen zu ertragen und Opfer zu bringen — für andere Menschen. Leider würde so etwas — wenn er überhaupt darüber nachdachte — nur ein weit in der Zukunft liegendes Ideal bleiben; es wäre nichts, was er dringend bräuchte.

Ein Ideal ist so etwas wie ein seltenes und weit entferntes Land, das man sehen kann — nicht unbedingt durch eine Tür in einer Wand, aber undeutlich, wie durch eine Art Dunst — und die Vorstellung, es zu erreichen, wird schließlich so schwierig, dass nur wenige Menschen es überhaupt noch erreichen wollen.

Aber für viele Menschen, für Menschen wie David, wird es vielleicht immer Zeiten geben, in denen sie zumindest einen starken, konstanten Wunsch haben, in dieses Land zu kommen, auch wenn sie scheinbar wenig tun, um diesen Wunsch zu erfüllen.

Selbst das ist schon etwas.



Teil 3, Kapitel 12

“And take upon’s the mystery of things….”
–Shakespeare
King Lear

“Und das Geheimnis der Dinge auf uns nehmen….”
–Shakespeare
König Lear

In jenem Herbst seines zweiten Studienjahres in Harvard glaubte David, dass er nicht nur intellektuell, sondern auch physisch nach Afrika zurückkehren müsse, und er begann nach einer Möglichkeit zu suchen, dies zu tun.

Am einfachsten schien es zu sein, mit einer anderen Gruppe von Harvard-Studenten erneut dorthin zu reisen. Allerdings konnte er nur als Leiter einer solchen Gruppe mitfahren, da er bereits als Mitglied einer Gruppe in Afrika gewesen war. Er bewarb sich so schnell wie möglich für diese Stelle.

Er hatte keine Ahnung, was für eine Katastrophe das werden würde.

Es war eine Katastrophe, die einige Zeit brauchte, um sich zu entwickeln, oder vielleicht sollte man besser sagen, dass es eine Katastrophe war, die ihn einige Zeit brauchte, um sie unbewusst zu verursachen. Zunächst wurde er vom Leiter der Harvard-Dienstleistungsorganisation, John Finchley, einem plumpen und, wie er fand, etwas aufgeblasenen Studenten im letzten Studienjahr, interviewt. Finchley trug einen dreiteiligen Anzug — was selbst in jenen Tagen für einen Studenten, der den ganzen Tag auf dem Campus verbrachte, etwas ungewöhnlich war — und er wirkte auf David auf Anhieb irgendwie weich und schwach. Wahrscheinlich verglich David ihn, ohne sich dessen bewusst zu sein, mit den Männern, mit denen er in Ostafrika gearbeitet hatte.

Trotz seiner üblichen Besorgnis und Nervosität fühlte sich David bei dem Vorstellungsgespräch recht sicher. Er war zuversichtlich, dass seine Erfahrungen in Ostafrika ihn zu einem guten Kandidaten machen würden, und er hatte Recht. John und seiner Gesprächspartnerin gefiel die Art und Weise, wie David seine bisherigen Aktivitäten in Tanganjika beschrieb, und beide schienen zu glauben, dass er ein guter Leiter für das Projekt sein würde. Ein paar Tage später wurde er angenommen.

David freute sich natürlich, aber in seine Freude mischte sich auch Besorgnis. Er begann sich Sorgen zu machen, dass er vielleicht nicht in der Lage war, das Projekt so erfolgreich zu organisieren und Geld zu beschaffen, wie es der ursprüngliche Projektleiter achtzehn Monate zuvor getan hatte. Bei dem Vorstellungsgespräch hatte er eine gewisse Zuversicht verspürt, aber der Verlust seines Selbstwertgefühls im Laufe des Sommers, der in dem tiefen Gefühl der Unsicherheit wurzelte, das ihm seine arme, traurige Mutter und sein Stiefvater eingepflanzt hatten, ließ ihn tief in seinem Bewusstsein spüren, dass er das Projekt niemals wirklich leiten konnte.

Das schwierigste Problem blieb, und es erforderte sicherlich eine ganz andere Persönlichkeit als die von David, um es zu lösen. Es war das Problem der Geldbeschaffung zur Finanzierung des Projekts. Dies war die wichtigste aller Tätigkeiten des Projektleiters, und immer wieder, fast von Anfang an, kam David der Gedanke, dass er diese Aufgabe nicht bewältigen konnte. Doch der Gedanke, dass er im nächsten Jahr wieder in Tanganjika sein könnte, zurück an dem Ort, an dem er so glücklich gewesen war wie kaum jemals zuvor in seinem Leben – dieser Gedanke ließ ihn die kleine warnende Stimme in seinem Kopf ignorieren, die ihm sagte, dass es für ihn unmöglich sein würde, Geld zu beschaffen.

Das Ziel, dauerhaft nach Ostafrika zurückzukehren — das war der Grund, warum er Leiter des Projekts werden wollte. Immerhin hatte er später genug Verstand, um das als absurd zu erkennen. Es erscheint auch unglaublich, dass die Rückkehr nach Afrika für ihn so wichtig sein konnte. In gewisser Weise war er wahrscheinlich sehr blind oder sehr dumm oder sehr egoistisch — oder wahrscheinlich alles drei –, wenn er zuließ, dass dieses Ziel in seinem Kopf so große Ausmaße annahm. Offensichtlich war er aber noch jung und hatte noch nicht viel über das Leben und andere Menschen gelernt.

Er hätte andere, vernünftigere Ziele haben können — vernünftig zumindest für ihn. Er hätte versuchen können, einen tieferen Sinn für seine Existenz zu finden; er hätte versuchen können, der Weisheit nachzugehen, die ihm so wichtig gewesen war, als er jünger war; er hätte versuchen können, die Ideale zum Ausdruck zu bringen, von denen er spürte, dass sie in ihm lebendig waren; er hätte vielleicht sogar das tun können, was viele andere junge Menschen später in diesem Jahrzehnt taten: irgendwie alternative Lebensweisen erforschen — aber er tat nichts von alledem.

Auch später im Leben würde er nichts von diesen Dingen wirklich mit einem starken Gefühl des Engagements tun. Doch trotz seines Scheiterns blieb er fast immer idealistisch genug, um zu glauben, dass er zumindest versuchen sollte, diese Dinge zu erreichen. Selbst ein gelegentlicher kleiner Sieg konnte eine Art von Glück bedeuten. Er war sogar oft der Meinung, dass seine Schwäche ihn glücklich machte, so seltsam das auch klingen mag, denn sie gab ihm Hoffnung, und er konnte davon überzeugt bleiben, dass sich diese Hoffnung eines Tages erfüllen würde.

Zu Beginn dieses zweiten Herbstes in Harvard beschäftigte ihn die Frage nach einem Semesterjob weiterhin stark. Der Gedanke, für einen Professor, den Senior Tutor des Hauses, in dem er wohnte, zu arbeiten, erschien ihm sicherer als fast alles andere, was er sich vorstellen konnte — er hielt die Gefahr für gering, dass sein ohnehin schon angeschlagenes Selbstwertgefühl durch diese Art von Arbeit noch mehr erschüttert würde. Er war sich nicht sicher, was “diese Art von Arbeit” beinhalten würde, aber diese Frage schien ihm zweitrangig zu sein. Wichtig war für ihn in seinem Gemütszustand, dass er nicht direkt mit anderen Menschen zu tun haben würde. Er würde nur Professor Jameston sehen. Den Rest der Zeit würde er in der Bibliothek verbringen.

Jameston befragte ihn in der großen, dunklen Bibliothek in seiner Suite im Adams House. Er saß — etwas zimperlich, wie es David schien — hinter seinem Schreibtisch, umgeben von Wänden aus Büchern, die fein säuberlich in reichen, dunklen Holzregalen angeordnet waren, die um den ganzen Raum herum aufgebaut waren. Die Bände standen dort wie Trophäen, die Jameston während seiner akademischen Laufbahn erworben hatte. Der Raum selbst war mit schweren, dunklen Sofas, Stühlen und Tischen aufwändig eingerichtet. Damals erschien es David wie ein wundervoller Raum, ein Zufluchtsort, an dem Jameston sicherlich seine Tage mit dem geheimnisvollen Geschäft des fortgeschrittenen Studiums verbringen musste. David konnte damals natürlich nicht wissen, dass sich Zufluchtsorte manchmal in Orte des blanken Terrors verwandeln können.

Jameston sah ihn mit Augen an, die hinter einer Hornbrille glitzerten. Seine Erscheinung mit dem Kurzhaarschnitt und dem runden, frisch geschrubbten Gesicht hatte etwas, das David übermäßig ordentlich fand. Er war Anfang dreißig, aber er wirkte auf David irgendwie sehr alt. Jameston sah so aus, wie der Interviewer des Afrikaprojekts, John Finchley, auf David gewirkt hatte — weich und schwach — und vage abstoßend, mit feuchten Augen und einem Dauerlächeln.

Jameston faltete die Hände vor sich. “Ich habe gehört, Sie waren ein Jahr lang in Afrika.”

“Ja, das stimmt”, sagte David und erzählte ihm dann, was er in Tanganjika gemacht hatte.

(Fortsetzung folgt.)

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